«Henrique Nascimento é um jovem escritor que a um só tempo lida com uma tradição poética bem sedimentada por séculos de uso, com a linguagem e com o espírito de sua época»
«Ninguém roubará aquilo que é teu./ Seja lá o que façam, não importa,/ pois só tu sabes o quanto valeu / e o quanto bateste em janela, em porta,»
Nesta vida, estamos sempre em busca da beleza. Mas essa é uma busca paradoxal: quando a alcançamos, percebemos que encontrá-la de modo fugaz não é o bastante. Somos seres mortais; no entanto, não queremos que nossa experiência do belo termine. Nosso desejo por ele é também desejo de eternidade e é por isso, Diotima revela a Sócrates no Banquete, que éros é querer possuir o belo eternamente. Mas isso não é tudo. Indo além de Platão, nas Confissões, Agostinho vê claramente: nosso desejo não pode ser satisfeito por nada que existe neste mundo. Ele é maior que o mundo e mira o ser em toda sua plenitude.
- por Hugo Langone E este mistério jaz na matéria mais bruta que pode haver: do cotidiano à baixeza de um rei embriagado. “A ficção”, confirma a senhorita O’Connor, “diz respeito a tudo o que é humano, e nós somos feitos de pó; e, se ficar empoeirado é algo que lhe desperta desprezo, você não deveria tentar escrever ficção. Não se trata de um ofício grandioso o suficiente”. Pois o artista conserva precisamente a loucura do santo: a de estar metido na poeira de si, dos outros, do mundo, entrevendo nesta secura, nesta fraqueza, uma presença que talvez ele não saiba como, mas acaba por insinuar.
Sonhei que tu conhecias as palavras que Deus falou pelo Anjo. Ao percorrermos a ontofania da memória, Onde guardamos o ramo abençoado? Após a primeira ressurreição, Terás subido ao leito carregando a terra negra nas tuas vestes.
Pois é assim que o homem vive quando abrem-se as tuas chagas começa no próprio coração a tua fonte para trabalhar a partir das margens
contentar-me é ir a Deus e perfurar o tecido das nuvens atrás do qual o sol é belo.
Foi no deslocamento de alguns poucos minutos de bonde elétrico, num trecho da Avenida Rio Branco, que me deparei com a figura de Seu Arlindo. Era início de tarde, faltava pouco pro meio-dia, o calor do Sol ainda era agradável. Tomei o bonde na Cinelândia, querendo apenas evitar a caminhada até a Presidente Vargas, onde eu desceria, três pontos à frente. Sentei próximo a uma das entradas, no canto da janela, o assento ao lado ficando vago.
Duas, três, quatro, cinco e quantas mais? A cada vez que a sede volta, aumenta E sempre me empurrando, cega e lenta, Àquele mesmo poço dos meus pais.
Eram outros tempos. Nossa casa ainda recebia visitas e, antes da sucessão interminável de gatos que apareceram depois, tínhamos um cachorro. Hulk era o pitbull…
